Na manhã seguinte

O instinto do poeta é coisa dele
Que o sigam os sonhos e os sonhadores
Pois seus dentes estão apodrecendo aos poucos
Como a vida
O instinto do poeta é grande
É como se fosse o próprio caminho
Um espectro o assombra todas as noites
As vezes dia, quando sozinho
E sorrindo leva a poesia, ou traz
O instinto do poeta é cisma
Um dia depois do outro
Na cidade enlouquecida
Num barco sem vela
Nesse mar sem rumo certo
O destino do poeta é coisa dele longe daqui ou bem perto.

Em todos os sentidos..

"não se fala. não é permitido:

mudar de ideia. é proibido.

não se permite nunca mais olhares

tensões de cismas crises e outros tempos.

está vetado qualquer movimento"

                            (Torquato Neto)

No palco

na ponta 

no rosto 

ela conta

Na dor

na beleza

na alegria 

a tristeza

O poema é feito de matéria:

Sujeira, sentimento, safadesa

O poema é isso:

Ou se limpa
ou se joga fora

                 (João Paulo)

yes:  ou foi o tombo do navio

        ou foi o balanço do mar

não é meu coração

nem

o cio do nosso estar.

não é a tal balança, nem o pavio

que pode incendiar

a dança. É a minha cama farta. é

a minha cama farta,

muito

alta. É.

Na noite

(-indiscreta-)

ao livro que frequento

.

.

Vinde dentro pois

À medida em que entro